Caleidoscópica

yo la que he sido la que soy dentro del pecho apagado quiero romper el frío de este veneno manso quiero romper los caminos las calles los escenarios pero en esta vil penumbra solo me rompo a pedazos se desplomaron los techos de todos mis desamparos solo me contemplé entera en un espejo robado la sucesión de baldíos me consumió sin descanso y los hilos de mis versos se descosieron callados

Todo empieza con un tajo en el vidrio lastimero, el rostro se vuelve escarcha y se desdobla siniestro. Entonces, según el ángulo, uno ve el ojo, el labio, el brazo salir del cuello. En unos cuantos pedazos se triza tranquilo el cuerpo.

Detrás de un velo cerrado aparece el hondo espejo, no el corriente que es de vidrio, sino el labrado en el pecho. La que mira siempre huye pero espía los reflejos, sabe y prefiere fingir que ignora lo que hay adentro.

Aséptica manía de ser otra falacia insostenible en el espejo.

Si se callara esta queja, este cobarde lamento. Si dejara de esquivar a los atroces espejos.

El día es un vago espejo que refleja una vaga vida.

Se apaga la vanidad también a fuerza de escupitajos en el ceño a fuerza de verdades puestas en el rostro a fuerza de haber visto casi sin quererlo.

Cristales negros, negro vuelven el viento negro negro brutal tu silencio.

Se acabó la falsa paz y el falso reflejo en el falso río. Como una muñeca rusa me descascaro hasta el vacío. Las imágenes son múltiples y todas son espejismos.

En un instante impreciso se borró el horror de mi reflejo. Me arrojo antes y soy red ser que cae sin remedio.

Rostro propio y deformado encontrado alguna vez en algún pasillo. Sombra cobarde que todas esas tardes yo también he sido.

Cuando se presenta vencedor el espejo antes vencido, allí está, mosaico tembloroso, el propio rostro.

Es la huida intempestuosa de mi sangre la que grita como el río que ha vaciado una y otra vez sus aguas, y sin embargo sigue nombrado como el mismo río. Como soy nombrada con el mismo nombre, a pesar de ser vasija de otros torrentes del destino, a pesar de ser otra y la misma, muralla con memoria habitada por otros inquilinos.

Lenta metamorfosis, lenta lenta renovación del cuerpo lento cambio de piel lenta lenta lenta indulgencia. Lenta certidumbre lenta duda lento miedo. Lento, aletargado profundo miedo. Miedo lento. Lento olvido lenta cicatriz lenta sonrisa. Lenta, retardada suplicante sonrisa. Sonrisa lenta. Lenta curación letanía muerte lento nacimiento.

Vi el vástago recién nacido del olvido, vi crecer una infinita distancia entre aquello y esto. Entre otro tiempo que fue de borrosas mariposas y esta bolsa de certezas que incomodan. Me cercan los perdidos pasos que di por un camino que ya no transitaré. Una baraja de espejos limpios se alista para un juego de inclemencias. Ahora morirán sin pausa las hijas de la inocencia.

"Lo personal es político". Especialmente para las mujeres. Las disyuntivas por las que paso cada día entre lo tolerable y lo intolerable, entre el deber ser que no puedo evitar, el deber ser que ya erradiqué, el ser que pugna por salir, el que me puedo permitir mostrar, los infinitos comos en los que se manifiestan mis expresiones, a veces (muchas veces) contradictorias. Lo que callo por miedo, lo que callo por automatización, lo que callo por miedo, lo que callo para mantener mis privilegios, lo que digo, la forma en que lo digo, a quién se lo digo, bajo qué circunstancias. La sensación en el estómago después de que callo, después de que hablo. Después de que tolero, después de que me descompongo. El arraigo de la paranoia en el rincón de mi mente. La mujer de al lado. La amiga. La familiar. La compañera de trabajo. La más joven. La mayor. La de mi generación. La confianza. El apoyo. La desconfianza. El resquemor. No estamos todas en el mismo lugar, y somos todas dist

El viento, en la sorda noche hace la percusión de esta sonata. Atroz la luna, desata el tiento amargo de la brutal maraña. Una tormenta inacabable galopa feroz dentro del alma.

Lejos, la pampa indefinida y galopante los ojos de mi padre. Más lejos, los brazos de mi amante, igual de esquivo que los turbios campos. Y aquí la soledad. Callada, sin estridencias. El rostro indolente se trastoca, áspera la garganta. Hiel en las palabras, pocas palabras, que caen de la boca.

En la pared de vidrio molido la imagen que percibo me acobarda.

Con el cáncer pasan dos cosas. O te mueres o te salvas. U otras dos, te salvas tras una larga lucha o mueres tras una larga agonía. Es interesante el negocio alrededor. El azar jugando su papel perfecto. Por qué se salvó aquella mujer que cruzábamos en todas las consultas y parecía ya un cadáver y por qué te moriste vos, que estabas hecho un toro el día que te dieron el diagnóstico. Me alegro de que se salvara la mujer, por cierto. Sería muy mezquino resentirme por la vida de otros, incluso resentirme por tu muerte. Una vida como la tuya no merece despertar cuestiones tales como el resentimiento. El dolor me lo vas a tener que permitir, después de todo es mío. Dicen por ahí que solo lloramos por nosotras mismas, puede ser. El cálculo del cáncer se reduce a una traducción al sistema binario. Ceros y unos. Los ceros mueren los unos viven. Y el cálculo del que estuvo alrededor, no puedo decir el cálculo del protagonista porque no pude hablar de eso con vos, también se reduce a ceros

Una garganta, para el antiguo grito. Un espejo para el viejo reflejo esquizofrénico y cambiante. Un para de alas para otro vuelo, cuando escampe.

Se yergue claro ese muro, enredado en cardos limpios. Atrás está la intemperie, el cielo abierto, el alivio.