Caleidoscópica

Cuando lo haga todo será distinto ya no pareceré una espera.

Una hora más se acumula improductiva frágil elocuente efímera hiriente ajena vacía solemne vacilante dormida llameante suplicante rota.

Sé que soy ese animal que pierde donde el color se ha dormido.

Exilio versión 2007 Exilio Versión 2018 El tiempo pasa, absoluto. Pasan los días, los soles, los climas, cambian las lunas, para volver a cambiar, y ser las mismas. Pasan los niños, los jóvenes, pasan   y son luego hombres. Pasan las navidades, los cumpleaños, los temores, los casamientos. Pasan los amores, las ilusiones, las revoluciones triunfan, y fracasan, y se caen, y se levantan. Vencen los injustos, y luego son vencidos, ganan los buenos, para perder de nuevo, y pensamos que un átomo es un átomo, para saber después que son partículas, y las partículas, hechas de otras partículas. Pasan los vientos, y los huracanes, las auroras y los atardeceres… Pero sigue siendo jueves, sigue siendo martes, sigue siendo viernes, para ese olvidado, para ese que ese día ha dejado de moverse con el movimiento perpetuo, para ese que mira, desde la orilla, cómo es eterno y circular, el devenir de las cosas, mientras...

Sigue siendo jueves sigue siendo martes sigue siendo viernes para esa olvidada para esa que ha dejado de moverse con el movimiento perpetuo para esa que mira desde la orilla cómo es eterno y circular el devenir de las cosas. Mientras que ella, que no ha satisfecho su orgullo, que sabe que morirá sin novedades que espera la visita de un perdón esquivo, festeja estar en ese costado pleno del camino, festeja la noche fría del desencanto, la certeza de la impotencia. Saber la suelta de su condena.

Llegará la hora para nosotras, descorazonadas del tiempo. Una justicia de fuego apagará el hastío, el frío despertar de muertos. Terminará la calma cansada la oculta rabia la furia el oscuro miedo. Llegará la hora para nosotras, descorazonadas del tiempo.

Esta herida no sangra, supura. Rara vanidad de víbora doliente monstruo que despierta y aniquila todos mis sueños de niña incorrompida. Yo también soy fundamentalmente esta.

Y ellas haciendo magia en el susurro espeso del verano. Ellas que traen agua, practican un rito que se teje alrededor de mi llanto. Un rito de voces, de silencios, de manos. Ellas están, y yo no caigo.

No se sacian las bestias carroñeras del costado del camino. No se sacian nunca. Está llena mi carne de zarpazos perdidos. No se sacian las bestias que no saben cazar en el frío. No se sacian nunca. No tengo más defensas que la piel en llamas y los ojos limpios. No se sacian nunca las bestias carroñeras del costado del camino.

Se apagó una mujer en la aurora. Sola suave en silencio. Se apagó una mujer en la aurora. Cerró los ojos los labios de fuego. Se le heló la sangre en el cuerpo. Se apagó una mujer en la aurora. La noche la había roto de recuerdos. Simple definitiva y sutil. Se apagó una mujer en la aurora. Como se echa una pluma al viento.

La loba es loba y la máscara es de sal. No valen los fortuitos regateos que la noche te ha prestado. Ese río no dejará de esquivarte, manso. La loba es paria, espesura. Es un espejo empañado.

Las formas se liberan en la madrugada. Mi cuerpo desbocado en un suspiro, por fin he dejado los lamentos. Este invierno de  muerte me ha  satisfecho. Este pájaro herido ha cantado el viento frío el despojo de la soledad, ha cantado.

Entenderé, probablemente, cuánto extraño el sol en primavera. Es una ausencia fingida, está detrás de la firme capa, a veces de bruma, a veces de lluvia, a veces de nieve por caer. Esa capucha perlada que teje sombras en infinitos grises. No hay un gris igual a otro en un invierno sureño. Desde el casi blanco que precede la nieve hasta el hierro forjado de la lluvia cerrada, y en medio, el cansador gris de nubes tibias, sin helada y sin llovizna. Apenas viento. Pero nada es apenas. El invierno no regala sutilezas. Es viento. O helada. Es nieve. O lluvia. Es frío. O más frío. Sin matices ni suavidades. Es encierro. Tejer una bufanda. Mirar la algidez de la soledad por la ventana. Intentar el falso alivio de las distracciones. También es vino tinto en la noche del viernes. Es una película. Una siesta largar con la perra, que sí, duerme en la cama. Hay días de sol también en el invierno. Pero este invierno son escasos. Se despliega perfecta la aspereza del clima. Entonc...

Cuesta entender que no hay respuestas. Que me he quedado sin satisfacción sin agua sin aire sin viento. Otra vez sin palabras sin disculpas sin acciones sin lágrimas. El tiempo quiere detenerse en este vástago infinito del desamparo.

Mi reino mi inútil reino de palabras y sutilezas de algunas raras certezas. Mi reino mi inútil reino de verdades negadas descubiertas de preguntas nocturnas infinitas. Mi reino de risas de vientos de fuego y aire. Todo mi reino por saber caminar sobre la tierra.

Solo horas. Sucesivas horrorizadas yermas. Horas suave balanceo persuasión.

Subir, hacia dónde. Los pies no se despegan. El piso es un imán. Insoportable gravedad insoportable gravedad de tumba insoportable asfixia de enterrada viva.

No llovió la lluvia que habían anunciado. Lloraron en cambio, de frío todos los perros del baldío. Se conformó otra vez un hombre. Con eso que sabe poco. Con eso que parece más que nada. Mintió otra vez un hombre. Se convenció vanamente de una razón asesina. Se acobardó otra vez un hombre. Obedeció al amo. Abrió la llaga de un hermano. Un hombre que siente que llora. Un hombre que conozco. No llovió la lluvia que habían anunciado. No llovió.

Gritan los ojos se sienten grandes redondos. Gritan los ojos. Lloran los labios se sienten suaves rosados. Lloran los labios. Hablan las piedras mojan los vientos soplan las lluvias sueñan los muertos. Pero no entiende el hombre no escucha el hombre no aprende el hombre nació solo para destruir.

Limpia blanca alegre suelta brillante. Otra vez brillante. Sucia oscura triste presa opaca. Otra vez opaca.

Mañana dura de viernes. Semana dura de julio. Rabia pena desdoblamiento del alma. Desolada mañana de viernes. Furiosa semana de julio. Piedra en la garganta. Angustia de mañana, viernes. Aspereza de semana, julio. De viernes mañana rota. De julio semana larga.

Traza un círculo redondo acariciante, Coloca dentro, un par de aduladores, para tu pobre vanidad. Compra palabras grandes, pronúncialas. Cuando termines serás por fin el dibujo de un hombre. Cuando termines serás al fin el dibujo de una mujer.

No alcanzó dormir comer salir comprar hablar leer pedir llorar gemir. No alcanzó.

La luna está tiesa. El tiempo detuvo su marcha siniestra. Soy un fantasma herido un despojo una vencida fiera.