Ir al contenido principal

Herencia

Mi padre tiene un huerto
y un jardín de flores
en medio de la inmensa pampa.

Alrededor yerma llanura
hasta el extremo
cultivada.

Arriba
un ruido cegador
el monte que se apaga.

Al sur
se abre la tierra
deshilachada.

Gas,
petróleo,
oro,
soja.

Mi perra corre plena
por un arroyo en la montaña.

Mi abuelo ponía un poncho
en el alambre
para saltar la trampa
de la estancia.

Hambre,
celular,
el diario de mañana.
Mi padre sabe lo que es
esperar un mes
por una carta.

Celulitis,
botox,
menstruación azul
en la brutal propaganda.

La abuela bordaba a mano
vestidos de novia,
trajes de comunión,
y enseñaba a coser
a las recién casadas.

Trabajo,
juventud artificial,
cóctel de cremas,
pastillas varias.

Teje, teje, teje,
mi madre en los recuerdos
de mi infancia.
Amasa el pan,
revuelve el dulce
y canta.

Macrobiótico
vegano
semilla con patente
pollo de granja.

Siembra, siembra, siembra
mi padre ronda la tierra,
parece que le habla.

Se enmudece la boca
con la fruta caliente,
raspa la cáscara,
irrita el higo
en la garganta.

A veces regreso al campo
y me lleno la boca
con el agua clara.

Mi padre tiene un huerto
y un jardín de flores
en medio de la inmensa pampa.

En el desmonte, verde olivia editora
Texto Daniela Della Bruna

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Tarde otra vez

  El día comienza casi tarde. O esa es la sensación que la acompaña últimamente. Robarle horas al sueño, o que el sueño le robe horas al día, al sol de la primera mañana, y también al sol de la primera tarde, cuando después del trabajo se impone caer desplomada. La vida comienza tarde, piensa, si de posponer el placer se trata, si de aprender a percibir un tiempo otro, un tiempo de viaje, un tiempo de risa, un tiempo fuera del tiempo. Porque se agita un tiempo único, que no vale la pena describir. Está leyendo un libro nuevo, de a ratos, pero es muy largo. Ya no le gustan los libros largos, porque ahí también se pelea contra el tiempo. El tiempo que lleva este libro incluye por lo menos diez libros cortos que podrá anotar como leídos, citar como leídos, fotografiar y publicar como leídos, sentir como leídos. Y en ese acto sentirse productiva, prolífica, lectora. La trampa en los detalles, todo se lo termina comiendo el tiempo termita del consumo. Mira el libro como quien quis...
Publicar un comentario
Leer más

"Trabajás, te cansás, ¿qué ganás?"*

  “Trabajás, te cansás, ¿qué ganás?” Si tenés un trabajo ideal o sos del club de la meritocracia, te ahorro el esfuerzo, dejá esta nota ya. Pero si estás sintiendo desde hace unos días una cierta inquietud, una angustia extraña, y percibís como el tiempo social va augurando el fin de las vacaciones –más allá de que la mayoría trabaja también en verano- seguí por acá, porque somos varixs. Marzo, sinónimo de comienzo de año, como toda organización del tiempo, es una construcción social. Marca el fin del verano en nuestro hemisferio, el inicio del ciclo lectivo y, para muchxs, significa oficialmente volver al trabajo. Es el mes donde comienzan las reuniones, el planteo de metas, el lanzamiento de planes… En este número de Dame una MAG vamos a recorrer algunas novelas de diferentes épocas que nos cuentan cómo es esto de que el sistema productivo te dicte los tiempos vitales. El gran Charles, siempre La tiranía del reloj comenzó en Inglaterra a fines del siglo XVIII, cuando Be...
Publicar un comentario
Leer más

La caída

No llovió la lluvia que habían anunciado. Lloraron en cambio, de frío todos los perros del baldío. Se conformó otra vez un hombre. Con eso que sabe poco. Con eso que parece más que nada. Mintió otra vez un hombre. Se convenció vanamente de una razón asesina. Se acobardó otra vez un hombre. Obedeció al amo. Abrió la llaga de un hermano. Un hombre que siente que llora. Un hombre que conozco. No llovió la lluvia que habían anunciado. No llovió.
Publicar un comentario
Leer más