Ir al contenido principal

Día 85 Meena Kandasamy


Meena Kandasamy
1984
India
Backstreet Girls
Para la policía de la moral

Esta mujer, ella es la puta. Y esa chica
de ahí, ella es la insaciable. Y yo soy
la perra con tatuajes sobre la impúdica cadera.
Esta oscura dama ha bramado en su discurso,
Esta otra golpea oro como una bruja de medio tiempo,
Y yo soy una arpía con veranos en mi nombre.

Con las lenguas desatadas, tragamos soles.
Firmes como putas, desvestimos hombres al azar.
Sin sueño, hay polvo de estrellas en nuestros párpados.
Y sí, queridos míos, todas somos amigas.

No habrá sangre en nuestra cama matrimonial.
No somos aquellas a las que eliges para ser tu esposa.
No somos aquellas a las que puedes dar una sentencia de por vida.



Comentarios

Entradas populares de este blog

"Trabajás, te cansás, ¿qué ganás?"*

  “Trabajás, te cansás, ¿qué ganás?” Si tenés un trabajo ideal o sos del club de la meritocracia, te ahorro el esfuerzo, dejá esta nota ya. Pero si estás sintiendo desde hace unos días una cierta inquietud, una angustia extraña, y percibís como el tiempo social va augurando el fin de las vacaciones –más allá de que la mayoría trabaja también en verano- seguí por acá, porque somos varixs. Marzo, sinónimo de comienzo de año, como toda organización del tiempo, es una construcción social. Marca el fin del verano en nuestro hemisferio, el inicio del ciclo lectivo y, para muchxs, significa oficialmente volver al trabajo. Es el mes donde comienzan las reuniones, el planteo de metas, el lanzamiento de planes… En este número de Dame una MAG vamos a recorrer algunas novelas de diferentes épocas que nos cuentan cómo es esto de que el sistema productivo te dicte los tiempos vitales. El gran Charles, siempre La tiranía del reloj comenzó en Inglaterra a fines del siglo XVIII, cuando Be...

26 de marzo/57

Lo que escribí hoy es un secreto. Entre el mar y yo.

Herencia

Mi padre tiene un huerto y un jardín de flores en medio de la inmensa pampa. Alrededor yerma llanura hasta el extremo cultivada. Arriba un ruido cegador el monte que se apaga. Al sur se abre la tierra deshilachada. Gas, petróleo, oro, soja. Mi perra corre plena por un arroyo en la montaña. Mi abuelo ponía un poncho en el alambre para saltar la trampa de la estancia. Hambre, celular, el diario de mañana. Mi padre sabe lo que es esperar un mes por una carta. Celulitis, botox, menstruación azul en la brutal propaganda. La abuela bordaba a mano vestidos de novia, trajes de comunión, y enseñaba a coser a las recién casadas. Trabajo, juventud artificial, cóctel de cremas, pastillas varias. Teje, teje, teje, mi madre en los recuerdos de mi infancia. Amasa el pan, revuelve el dulce y canta. Macrobiótico vegano semilla con patente pollo de granja. Siembra, siembra, siembra mi padre ronda la tierra, parece que le habla. Se enmud...